Guccini, Sartre dei giorni nostri...

Non starò più a cercare parole che non trovo

per dirti cose vecchie con il vestito nuovo,

per raccontarti il vuoto che, al solito, ho di dentro

e partorire il topo vivendo sui ricordi,

giocando coi miei giorni, col tempo.

O forse vuoi che dica che ho i capelli più corti,

o che per le mie navi son quasi chiusi i porti,

io parlo sempre tanto ma non ho ancora fedi,

non voglio menar vanto di me o della mia vita,

costretta come dita dei piedi.

Queste cose le sai, perché siam tutti uguali,

e moriamo ogni giorno dei medesimi mali,

perché siam tutti soli ed è nostro destino

tentare goffi voli d'azione o di parola,

volando come vola il tacchino.

Non posso farci niente e tu puoi fare meno,

sono vecchio d'orgoglio, mi commuove il tuo seno,

e di questa parola io quasi mi vergogno ma c'è una vita sola:

non ne sprechiamo niente in tributi alla gente o al sogno.

Le sere sono uguali ma ogni sera è diversa

e quasi non ti accorgi dell'energia dispersa a ricercare i visi

che ti han dimenticato vestendo abiti lisi

buoni ad ogni evenienza,

inseguendo la scienza

o il peccato.

Tutto questo lo sai e sai dove comincia la grazia

o il tedio a morte del vivere in provincia,

perché siam tutti uguali:

siamo cattivi, buoni, e abbiam gli stessi mali:

siamo vigliacchi e fieri, saggi, falsi, sinceri, coglioni.

Ma dove te ne andrai? Ma dove sei già andata?

Ti dono, se vorrai, questa noia già usata:

tienila in mia memoria, ma non è un capitale,

ti accorgerai da sola, nemmeno dopo tanto,

che la noia di un altro, non vale.

D'altra parte, lo vedi:

scrivo ancora canzoni e pago la mia casa, pago le mie illusioni,

fingo d'aver capito che vivere è

incontrarsi, aver sonno, appetito, far dei figli,

mangiare, bere, leggere, amare, grattarsi.